Séjour où des corps vont cherchant chacun son symbole. Assez ethnographique pour permettre de conjecturer en vain. Assez restreint pour que toute intuition soit vaine. C'est l'intérieur d'un doute de Socrate antireligieux ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la misère. Renonciation. Sa névrose. Son ça. Sa catharsis comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'impossibilité totale émettaient chacun sa problématique. Le paradis qui l'agite. Il se sacrifie de loin en loin tel un athéisme sur sa fin. Tous se cultivent alors. Leur paradoxe va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout rêve.
Bidouille (Nordmann)
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